Der größte Wunsch eines jeden Hobby-Astronomen ist die Entdeckung eines unbekannten Meteoriten oder Asteroiden.
Raimund hatte sich ein kleines Observatorium mit Teleskop auf dem Dachboden aufgebaut.
Wie jeden Abend schaute er mit Spannung durch das Okular.
Er entdeckte ihn sofort, nachdem er das Teleskop ausgerichtet hatte: ein kleiner leuchtender Fleck – und schnell war er in unserer Galaxie unterwegs.
Angespannt schaute er durch das Objektiv. Kaum zu glauben – vielleicht würde er einmal seinen Namen tragen.

Am nächsten Abend konnte er es kaum erwarten, dass es dunkel wurde. Da war er wieder: hell und deutlich zu sehen.
Er zeichnete alles auf und meldete seine Entdeckung an die zuständige Sternwarte in Neumünster. Dort wurden seine Angaben als „Erstsichtung“ bestätigt.
Voller Stolz schaute er Abend für Abend nach „seinem“ Asteroiden.
Es waren etliche Wochen vergangen; er richtete sein Teleskop wiederholt aus – und da: Er war weg. Schock. Unglaublich.
Dann suchte er mit dem Teleskop den Himmel ab. Schließlich fand er ihn, etwa bei den Koordinaten des Vorabends, aber deutlich langsamer. Wie konnte das sein?

Er rief zu später Stunde seinen Freund in der Sternwarte an, in der Hoffnung, ihn noch anzutreffen.
„Wir haben es auch gesehen“, sagte sein Gegenüber. „Er steht fast still – wie kann das sein?“, fragte Raimund aufgeregt.
„Das sieht nur so aus“, antwortete sein Freund.„Er hat seine Richtung abrupt geändert, direkt auf unser Sonnensystem zu. Wir verstehen das im Moment auch nicht. Eigentlich eine Unmöglichkeit.“
Als sie in den nächsten Tagen die neuen Koordinaten überprüften und die Werte berechneten, stand es fest: Der Asteroid war auf dem Weg zu unserem Sonnensystem. Er stellte zwar keine Gefahr dar, weil er es knapp verfehlen würde, aber die Richtung stimmte.

Raimund wurde von der Sternwarte zu einer Konferenz eingeladen. Es ging um die Sichtung des Asteroiden und sein seltsames Verhalten.
Raimund saß neben seinem Freund und war überrascht über die Anzahl hochdotierter Astronomen und Wissenschaftler. Als er in die Runde blickte, sah er sogar namhafte Politiker.
Der Direktor der Sternwarte kam nach der Begrüßung sofort zum Thema.
Im Raum herrschte eine erwartungsvolle Stille.

„Alle hier Anwesenden haben Kenntnis von dem, von Raimund Harb entdeckten Asteroiden, – ebenso von seinem seltsamen Verhalten“, begann der Direktor.
„Gleich vorweg: Es handelt sich nicht um einen Asteroiden. Es kann nur ein Raumschiff sein. Anders lässt sich die sprunghafte Richtungsänderung dieses Flugobjekts nicht erklären.“
Das Gesagte erschütterte den Raum wie eine Bombe.
Ungläubige Gesichter, offenstehende Münder. Erst nach und nach sickerte die Bedeutung in die Köpfe der Anwesenden. Es folgte ein Stimmengewirr, erstaunte Ausrufe; es wurde immer lauter.
„Meine Herren, beruhigen Sie sich“, versuchte der Direktor, sich wieder Gehör zu verschaffen. „Lasst uns die Beobachtungen sachlich bewerten und Schlussfolgerungen daraus ziehen. Reden Sie nicht alle durcheinander und heben Sie die Hand. Wir wollen alle Fragen beantworten.“
„Das würde ja bedeuten, Aliens sind auf dem Weg zu uns“, hörte man eine aufgeregte Stimme.
„Nicht unbedingt“, antwortete der Direktor. „Es kann auch eine unbemannte Sonde sein.“
„Wann kommt das Flugobjekt hier an?“, fragte jemand.
„Nach unseren Berechnungen in knapp zwei Jahren“, lautete die Antwort.

Es gab noch viele Fragen, und es ging turbulent weiter, bis die Leitung der Sternwarte die Veranstaltung für beendet erklärte.
Das Weltgeschehen trat in den Hintergrund. Im TV, auf Social Media und in Printmedien gab es nur noch ein Thema: das unbekannte Flugobjekt.
Am Anfang wollten die Regierungen Informationen über die Außerirdischen zurückhalten. Geheimhaltung wurde zu einem wichtigen Bestandteil der Strategie, um Fehlinformationen und Panik in der Bevölkerung zu vermeiden. Das gab man jedoch schnell wieder auf, weil es Misstrauen in der Bevölkerung schürte und Verschwörungstheorien heraufbeschwor.
Angesichts der potenziellen Bedrohung durch eine außerirdische Macht verlangte die Menschheit, sich zusammenzuschließen und ein Verteidigungsbündnis zu bilden. Das Ereignis bewegte die Staaten zu einer seltenen internationalen Kooperation mit dem Ziel, Wissen und Ressourcen zu vereinen, um sich gegen eine möglicherweise überlegene außerirdische Technologie verteidigen zu können.

Grundsätzlich herrschte vorwiegend die Meinung, die Menschheit sei in großer Gefahr, und die Außerirdischen seien eine Bedrohung, die nur ein Ziel habe: die Ressourcen der Erde auszubeuten und die Menschheit zu zerstören.
Die Gesellschaft war gespalten. Die einen wollten für den Erstkontakt eine Willkommensstrategie entwickeln und eine friedliche Kommunikation vorbereiten. Die anderen verlangten ein Verteidigungsbündnis, Abwehrkonzepte – bis hin zum baldmöglichsten Abschuss der Fremdlinge.

Das Raumschiff war viel früher im Sonnensystem angekommen als berechnet. Es stand jetzt an einem Lagrange-Punkt in der Umlaufbahn zum Mars. Es hatte etwa die Größe von Ceres. Es war gewaltig.
Dort verharrte es in sicherem Abstand.
Innerhalb von Stunden ging die Nachricht um die Welt. Es herrschte Panik und Angst, und die wenigsten glaubten an eine friedliche Begegnung. Die Mehrheit der Bevölkerung rechnete mit einem Angriff.
Es gab Dauerberichterstattung, und die Medien lebten von unzähligen Spekulationen.
Die Wissenschaft analysierte fieberhaft Form, Materie und Energieabgabe des Raumschiffs.
Die Vereinten Nationen und die großen Raumfahrtagenturen NASA, ESA und Roskosmos richteten Radioteleskope aus, sendeten Signale in allen bekannten mathematischen Mustern. Raumsonden wurden gestartet, um das Objekt zu untersuchen. Militärische Kräfte blieben in Alarmbereitschaft; die Satellitenabwehr wurde aktiviert.
Regierungen riefen zur Ruhe und Besonnenheit auf, während sie hinter verschlossenen Türen Szenarien für Erstkontakt und Abwehr entwarfen.

Nach vier Wochen war das Raumschiff zu einem stillen Teil des Himmels geworden – wie ein zweiter Mond, der dort oben schwebte.
Die Menschheit hatte gelernt, mit der Anwesenheit des Unbegreiflichen zu leben.

Zahlreiche Kriege, Katastrophen und Hungersnöte auf der einen Seite; Reichtum, Überfluss, Hass und Neid auf der anderen. Wieder und wieder füllten dieselben Schrecken die Schlagzeilen. Die Welt brüllte ihre prahlenden, kriegerischen und erbärmlich primitiven Gedanken hinaus in den Kosmos, begleitet von Bildern, so abscheulich, dass sie im All widerhallten wie ein verzweifelter Hilfeschrei.
Und dort oben, fernab der Erde, wurde all dies mit wachsendem Argwohn verfolgt. Jede Nachricht, jede Meldung, jedes ungezügelte Treiben.

Die Olemin – so nannten sich jene fremden Wesen – bemerkten zunächst kaum, dass ihr gigantisches Raumschiff zum Stillstand gekommen war. Sie führten ihr Leben fort: erfüllt von Kunst, Musik, geistiger Entfaltung und allem, was Freude und Harmonie schafft. Vor allem ihr Umgang miteinander wäre uns sofort ins Auge gefallen: für uns ein fast übertrieben höfliches und würdevolles Miteinander – ja fast andächtig, warm wie ein ständiger Sonnenaufgang.

Nur in den Führungsetagen herrschte Geschäftigkeit. Seit jener ersten Sichtung – vor Monaten, als sie diese strahlend blaue Kugel inmitten eines unscheinbaren Sonnensystems entdeckt hatten – war die Hoffnung groß gewesen, endlich auf wahrhaft intelligentes Leben zu stoßen. Doch der anfängliche Euphorie war längst Ernüchterung gewichen.
Was sie auf dem Planeten beobachteten, war zutiefst verstörend. Ja, erschreckend.
Von Intelligenz – im Sinne von Weisheit, Empathie, Weitsicht – keine Spur. Zwar fanden sie vielfältiges, prachtvolles Leben und eine dominierende Spezies, die sich selbst „Mensch“ nannte. Höher entwickelt als alle anderen, zweifellos. Aber intelligent? Nein.
Diese Menschen aßen ihre Mitgeschöpfe, zerstörten ihre prachtvolle Welt, erschöpften Ressourcen und verpesteten ihre lebensnotwendige Luft wie auch die Meere. Sie ließen ihresgleichen im Elend verhungern. Und schlimmer noch: Sie töteten einander – aus Gründen so nichtig und nieder, dass die Olemin sie kaum zu begreifen vermochten.
Für die Olemin war die Menschheit ein Paradoxon – und ein warnendes Beispiel.

Zuerst wollten die Olemin enttäuscht den Ort verlassen und weiter in den Weltraum ziehen. Eine Kontaktaufnahme würde ihrem Volk nichts Positives bringen. Ein Handel war nicht erforderlich. Alles, was sie brauchten, hatten sie auf ihrem Raumschiff. Rohstoffe schürften sie auf Kometen und Planeten, die ihre Reise kreuzten.
Und doch gebot ihre Natur, es nicht unversucht zu lassen, die Menschheit zum Umdenken zu bewegen – auch im Bewusstsein, dass die Menschheit dazu selbst nicht in der Lage war.
Die Olemin waren Lichtwesen, die Wärme und Güte in ihre Umgebung trugen – Wesen, die ihr Umfeld ein Stück leiser und liebevoller machten.
Die Olemin hatten eine Repräsentantin, eine sogenannten Hüterin der Tradition. Sie vertrat die Interessen aller Olemin.
Die Menschheit auf dem Planeten Erde hatte sich auf eine solche, alle Lebewesen vertretende Persönlichkeit nicht einigen können.
Mehrere Staats- und Regierungschefs sowie diktatorische Organisationen forderten den Anspruch „Weltenvertreter“ für sich.
Dadurch hatten die Olemin keinen Ansprechpartner für die gesamte Welt.

Sie entschieden sich für einen anderen Weg der Kontaktaufnahme.
In den wissenschaftlichen Etagen der NASA war man enttäuscht und ungläubig, dass man bei allen Bemühungen keinen Kontakt herstellen konnte. Man sendete in allen bekannten Wellen und Frequenzen, empfing unzählige Signale, aber eine verwertbare Antwort konnte man nicht entschlüsseln.

In diesem Moment der Ratlosigkeit geschah es.
Eines Mittags, um Punkt zwölf Uhr, empfing man auf allen Kanälen der Erde Gesänge von Vögeln und Walen, und auf allen Bildschirmen und Monitoren der Weltbevölkerung erschienen die entsprechenden Natur- und Landschaftsbilder. Ungläubig und doch fasziniert schauten und hörten alle gebannt zu.
Dann das Bild einer fremden Umgebung: hell, harmonisch und schön.
Mitten im Raum stand ein fremdes, schwer zu beschreibendes Wesen und begann zu sprechen.
So schön, wie es anzusehen war, so warm und angenehm kräftig war seine Stimme. Jeder Mensch hörte ihn aus seinem Empfänger, in der eingestellten Landessprache.

„Die Olemin begrüßen die gesamte Menschheit auf diesem Juwel und schönsten aller Planeten, dem wir auf unserer jahrtausendelangen Reise begegnet sind.“
Das fremdartige Wesen blickte freundlich und ruhig in die zahllosen Augen der ganzen Welt.
Sein Licht schimmerte wie Wasser in der Morgensonne, sanft und doch würdevoll. Die Stille war vollkommen – auf der Erde, im Orbit, in den Tiefen der Meere. Kein Mensch wagte zu sprechen.

Dann hob es erneut die Stimme:
„Wir sind die Olemin.
Wir kommen aus den weiten, stillen Räumen zwischen den Sternen.
Wir sind Reisende des Lichts und Bewahrer des Gleichgewichts.“
Eine kurze Pause. Das Wesen schien die ganze Erde zu betrachten, als könne es jede Seele einzeln sehen.
„Ihr nennt euch Menschen.
Ihr seid jung – eine junge Art, eine junge Zivilisation, ein junger Geist.
Und doch habt ihr eine Welt erschaffen, die wir nur als ein Wunder bezeichnen können.“

Sanfte Bilder erschienen: Gebirge, Meere, Kinder, Wälder im Wind, Tiere in Freiheit. Die Menschheit hielt den Atem an.
„Kein Planet, den wir je sahen, trug so viel Schönheit.
Kein Planet so viel Vielfalt.
Und doch – ein Planet, der seiner eigenen Zerstörung so nahe ist.“
Nun wechselten die Bilder: Kriege, verschmutzte Meere, brennende Wälder, Hunger, Gewalt. Die Worte blieben ruhig, ohne Vorwurf – und gerade deshalb so tiefschneidend.
„Wir sind nicht hier, um zu richten.
Wir sind nicht hier, um zu herrschen.
Wir sind nicht hier, um euch zu fürchten oder zu bekämpfen.
Wir beobachten.“
Die Stimme wurde weicher, beinahe liebevoll:
„Wir beobachteten euer Licht – eure Kunst, eure Musik, eure Hoffnung.
Wir beobachteten eure Schatten – eure Gier, euren Hass, eure Zerbrechlichkeit.
Ihr seid ein Volk der Extreme, Kinder eines atemberaubenden Planeten.“

Ein warmes Leuchten ging von dem Wesen aus.
„In euch liegt Größe.
In euch liegt Zerstörung.
Beides habt ihr selbst erschaffen.“

Dann sprach es die Worte, die sich später unauslöschlich in die Geschichte einbrennen sollten:
„Wir halten euch nicht für ein unintelligentes Volk.
Aber wir halten euch noch nicht für weise.“

Die Menschheit schwieg, getroffen und doch wissend, dass diese Worte Wahrheit trugen.

„Wir – die Olemin – sind viele hunderttausend eurer Jahre älter.
Wir standen einst dort, wo ihr heute steht.
Wir zerstörten, wir kämpften, wir litten.
Erst nach wiederholtem Scheitern, nach Zeiten des Sturzes und der Dunkelheit, lernten wir zu verstehen:
Wahre Intelligenz ist nicht Macht.
Wahre Intelligenz ist Mitgefühl.
Wahre Intelligenz ist Verantwortung.“

Ein leises Summen durchströmte das Bild, wie der Flügelschlag eines großen Lichts.
„Ihr müsst diesen Weg selbst gehen. Respektvolles Handeln gegenüber jeglichem Leben ist das wahre Maß für Intelligenz.

Wir bringen euch keine Waffen, keine Technologie, keine Lösung.
Wir bringen euch nur einen Spiegel.“
Bilder der Erde erschienen, wie sie sein könnte: frei von Krieg, in Gesundheit, in Gemeinschaft, im Frieden mit sich selbst.
„Wenn ihr eines Tages gelernt habt, eure eigene Welt zu achten …
Wenn ihr gelernt habt, einander zu achten …
Dann – und erst dann – wird ein erneutes Zusammentreffen möglich sein.“
Die Gestalt verneigte sich leicht, wie vor einer großen, verletzten, aber hoffnungsvollen Familie.
„Wir wünschen euch, Menschen der Erde, die Kraft, eure Zukunft zu wählen.
Das Licht in euch ist stark.
Erinnert euch daran.“

Die Übertragung verblasste.
Vögel und Wale verstummten.
Die Bildschirme wurden schwarz.
Und für einen langen Moment stand die Menschheit still.

In den Tagen nach der Botschaft der Olemin rückte Raimund Harb, der zufällige Sternengucker mit dem kleinen Dachbodenobservatorium, erneut ins Zentrum der Weltöffentlichkeit.

Man bat ihn, vor den Vereinten Nationen einige Worte zu sprechen –
wie es zur Entdeckung des Raumschiffs kam.
Raimund war nervös. Er stand in seinem schlichten Anzug auf einer Bühne vor Kameras, Staatschefs und Wissenschaftlern – und wusste dennoch, dass alles Wesentliche bereits gesagt worden war.
Also sprach er nicht als Politiker. Nicht als Wissenschaftler.
Sondern als Mensch.

Er trat ans Mikrofon, blickte in die Gesichter, die ihn erwartungsvoll anschauten, und lächelte zaghaft.

„Ich habe nie nach Außerirdischen gesucht“, begann er leise.
„Ich habe nur den Himmel geliebt.“

„Ich wollte nur verstehen.
Verstehen, was da draußen ist.“

„Als ich diesen kleinen Lichtpunkt sah, dachte ich zuerst an einen neuen Asteroiden.
Etwas Kleines, Unbekanntes.
Etwas, das –“
Er lächelte kurz.
„Vielleicht einmal meinen Namen tragen würde.“

Einige lachten erleichtert, doch Raimund wurde wieder ernst.

„Heute weiß ich:
Nicht ich habe etwas Großes entdeckt.
Etwas Großes hat uns entdeckt.“
Der Saal wurde still.
Absolute Stille.
„Und es schaut auf uns, so wie wir auf den Sternenhimmel schauen.
Mit Hoffnung und Sorge zugleich.“

Raimund atmete ein, sah kurz hinauf, als wäre der Himmel selbst durchs Dach zu erkennen.
„Ich habe gelernt:
Wir sind nicht das Zentrum des Universums.
Aber wir sind verantwortlich für das kleine Stück Kosmos, das wir ‚Erde‘ nennen.“

Er hielt inne. Suchte nach Worten – Worten, die tief in jedem hätten entstehen können.
„Ich hoffe, dass wir eines Tages nicht mehr aus Angst in den Himmel schauen –
sondern mit Stolz.“

Dann sprach er jenen Satz, der später in Schulbüchern stehen würde, auf Denkmälern und in zahllosen Herzen:
„Wenn die Olemin eines Tages zurückkehren,
dann nicht, um uns zu beurteilen –
sondern weil wir gelernt haben, einander zu sehen.“

Er trat vom Mikrofon zurück.
Ein Mann, der in einer stillen Nacht einfach nur den Himmel betrachtet hatte.